Para mi Alma de Aprendiz

LOS VERDADEROS POETAS SON DE REPENTE

NACEN Y DESNACEN EN CUATRO LÍNEAS.

Gonzalo Rojas "80 veces nadie"

domingo, 26 de junio de 2011

PERLAS, Mirta Merigo, una poeta que tiene Amor entre las manos



Una  poeta  que  tiene Amor entre  las manos.

La Señora Poeta Mirta Noemí MERIGO, autora del libro "PERLAS", Publicado y presentado el 27 de Mayo 2011; como su Gran Sueño hecho realidad, es una dama sencilla, hermosa de adentro,  de excelente buen humor, obrera muy buena gente. Nació en 1952, en Saira, un pueblito de Córdoba, Argentina.  Es una poeta que cuenta en su haber con premios y participaciones a nivel  internacional.

La vocación de su obra es el reconocimiento privado de sentirse  agradecida y feliz, para declarar a viva voz que la vida es el regalo del Amor entre las manos .
                  LAURA  ORORBIA



AUDIO Gentileza de Beatriz Salas y Ruth, desde A MI MANERA  





Difusión por Gentileza de Adela Margarita Salas, poeta

Pinté pájaros
en el aire
y seguí su vuelo
para no perderme
en la vida.

Probé los mejores vinos
en el cántaro de tus labios,
avivamos el fuego,
en el brasero…
de nuestros cuerpos.

Fuimos creciendo,
dando luz a más vida.

La tierra gritó
al parir el trigo,
¡bendita lluvia
que mitigó el dolor!

Horno de barro,
pan casero,
ternura  en remolino,
seis son los niños.

Secando mis manos
en el delantal,
los llamo, ¡A comer…!!!

estoy segura,
que los pájaros
que pinté,
siguen en el aire.
Tengo la felicidad
en mis manos.

MIRTA  MERIGO
De su Libro “PERLAS”, 2011



LA  MÁSCARA

Callada  tejió
su propia sombra.

Arrugaron la máscara
agujas del tiempo.

Veloz pasó el dolor
a su lado.

Una rosa floreció
en su corazón.

Noches de pantano
huyeron por la ventana.

Los grillos en concierto,
enamoraron a la luna
sentada en el callejón.

MIRTA  MERIGO
De su Libro “PERLAS”, 2011



Perdí la libertad
sin estar presa,
me siento culpable
sin serlo.

Golpes en mi rostro,
duelen las palabras
en el alma.

Ante tu presencia
vibra la porcelana,
despertando viejos fantasmas
el reloj va corriendo las agujas.

Sin permiso un ramo de luna
entra por la ventana.
La noche
saborea sus últimas horas.
MIRTA  MERIGO
De su Libro “PERLAS”, 2011



MUSAS  ENCANTADAS

Frases de amor,
esperanzas.

Sus mejores versos
me regalan.

Abro mi corazón.

Ya es de madrugada,
se alejan…
les ruego…
“¡No se vayan!”

Me sonríen,
en el silencio de la noche,
se marchan.

MIRTA  MERIGO
De su Libro “PERLAS”, 2011


EL PAYASO

Las luces del circo
están encendidas.
Comienza el espectáculo.

Soy el malabarista.
Tengo piel de elefante,
la bravura del león,
domador de mi destino.

Ángel en el aire,
espectador de risas.
Magia en mis manos,
regalo ilusión.

En el ángulo de la noche
tras la máscara, soy el payaso
en el circo de mi vida.

Niños y grandes
se llevan mi alegría.

Disminuyen las luces del circo,
y con ellas,
las de mi alma.


MIRTA  MERIGO
De su Libro “PERLAS”, 2011



LUNAS CON FALDAS

El sol
caminaba a la deriva.
La luna se vestía
con faldas, como en tantas citas.

Adicta a sus besos,
fui su amante.
Cada noche.
Colgué mi vida en sus manos.
Sobre la lámpara,
dejó su inspiración...
su estrella.

Su pluma fue escribiendo,
versos sobre mí...
haciéndolos poesía.

Olvido no encuentro.
La cavidad de mi cuerpo
lo extraña.
Suspira...
Recuerda...

Agotamiento de sábanas,
perfume en su almohada.

Añoro las noches...
de lunas...
con faldas.



MIRTA  MERIGO
De su Libro “PERLAS”, 2011


jueves, 23 de junio de 2011

Amigo alemán


     Al amigo alemán le vieron recorrer  las  cándidas miradas.

    La incomprensión lo presupuso agazapado bajo el arco del bombín, lo rotuló senil.
    Rondó el vademécum en busca del aura que lo contuviera ... o lo soportara.
    Fue al fracaso con electrochoque. Recetado el aislamiento, amortajó el afecto en viejas casonas y, por momentos, fue cobayo infiel a su estado.

    Con iones certeros de lucidez profunda conoció el calvario y la tortura lo confundió aún más.                                           
      Trabajó, supo amar, ¿por qué no lo querían?
   Un campo de concentración criminal ocupó su cabeza, y dejó de hablar. El cuerpo se consumió al compás de prácticas neuropastillas. Dejó de caminar, se meó encima y adormeció su picardía definitivamente.

     Antes, mucho antes, supo que la ciencia ciega lo llevaría al patíbulo sin amores, y que, los cómodos comprimidos neurológicos  inhibirían  la mente hasta el suicidio del  cuerpo.

      Lo bautizaron Alzheimer a mi amigo el alemán.©

Cuentos         17 Noviembre 2009    & &  &  Laura Ororbia  &  &  &       & &  &  Laura Ororbia  &  &  &  
 Publicado por Es bueno comunicarnos el    MIÉRCOLES 30 DE JUNIO DE 2010
 http://esbuenocomunicarnos.blogspot.com/search/label/LAURA%20ORORBIA%20(Escritora)   


Texto publicado previamente el 13 Febrero 2011
  

viernes, 17 de junio de 2011

Magia de verdad


Te invitó a mi vida 
un cuerpo de mujer
     y quedé desvalido
presuroso ante el llanto
  cambiador de pañales
      niño otra vez
y experto en abrazos
  guía, protector 
   fuerte ante tus ojos
y débil cuando sufres,
    atajador de penales
y compinche de ballet

    Un león
al que hiciste Padre.©

& &  &  Laura Ororbia  &  &  &             & &  &  Laura Ororbia  &  &  &


 A Todos los Papás 
¡ Feliz  día !

& &  &  Laura Ororbia  &  &  &             & &  &  Laura Ororbia  &  &  &










jueves, 16 de junio de 2011

En silencio, el dolor de un padre.


  
          Hubo un hombre sentado en un sillón de mimbre. Ese hombre hamacaba su cuerpo mirando a sus niños.  Hombre que sentía los ojos mojados.

         Cada hijo creció como en otro mundo; y con todo derecho creció en otra fantasía; después, cada uno emprendió el reclamo de lo que creía suyo, cada uno pretendía cortar el pastel a su manera.
       El padre los vio fuertes, saludables, exitosos.  Ninguno fue excepción, cada uno creció distraído y hermoso, sin tener en cuenta que ese hombre y su esposa, habían trabajado toda su vida, la única vida que tenían, para sus hijos. Ninguno consideró que la suma de las cosas era fruto del Amor; y al esfuerzo lo llamaron ignorancia, ocultando que los ladrillos del éxito de sus propias obras eran cada centavo que los viejos juntaron.


            Y la madre murió. Y organizaron todo. Y buscaron la forma de encontrar un folleto que prometiera cubrir las angustias de alguien que estaba solo. Llegaron a un acuerdo; entonces decidieron repartirse los restos de la casa y las cosas, sin mirar a aquel hombre, sin mirar y pasando sobre él, que era dueño del sudor y del trabajo.

         Mientras tanto, el señor que se hamacaba sentado, a nombre del amor permanecía mirando que un viejo y una vieja habían sido jóvenes, eligieron amar y para compartir, ahorraron cada objeto para tener una seguridad económica, como una garantía de que el sacrificio por venir sería menor para su familia.
      
        Guardando luto los vio. Se transformaron por un puñado de cosas, los vio herirse  hasta llegar al odio, hasta olvidar sentir que eran hermanos. Aún así, eran sus hijos, hijos que de él no se olvidaban; por eso, cuando estuvieron de acuerdo, lo dejaron solo, con un folleto sobre la mesa, con árboles, con pájaros, con todo lo necesario para acompañar la palabra “residencia”.


            Así, hubo una vez un hombre que en su hogar logró reunir con sabiduría los valores codiciados, los muebles, los resultados de la “ignorancia” del matrimonio. En silencio y, mirando a la distancia, lo visitó una idea que, en nombre de los dos, del viejo y de la vieja, traía en su ayuda un par de bidones con kerosén, y entonces rezó, y encendió  un fósforo,  y volvió a rezar para que la casa se haga chimenea, y  sumergió en ella la única  vida que les quedaba. ©
                                                                                                Laura ORORBIA © 

Cuentos            27 Septiembre 2008         & &  &  Laura Ororbia  &  &  &       & &  &  Laura Ororbia  &  &  &  
      

Publicado por Es bueno comunicarnos el   DOMINGO 19 DE SEPTIEMBRE DE 2010

       Texto publicado previamente el 13 Febrero 2011



SUGERENCIA: DIFUSIÓN  CULTURA, CONCURSO, FESTIVAL

En vuelo desde el 11 de Febrero 2011

Vaya, desde aquí, mi sincero agradecimiento a los amigos que dedican un momento de lectura a esta obra, a quienes me guían con sus valiosos comentarios, y un enorme abrazo a nuestros buenos vecinos que se atreven a difundir mi pequeña voz.


Myrian Bonibardo            Emociones
http://esbuenocomunicarnos.blogspot.com/search/label/LAURA%20ORORBIA%20(Escritora)


Patricia Bence Castilla      Editora
http://patriciabencecastilla.blogspot.com/2010/10/laura-otra-poesia-2010.html


Guillermo Pirri                  El Reginense
http://guillermopirriargentino.blogspot.com/2011/05/juana-azurduy-poesia-de-laura-orobia.html


Vilma Raquel Fontana      Bibliotecaria 75
http://antologialiterariaactual.blogspot.com/2011/06/incendio.html


Beatriz Salas                        La voz    (Con AUDIO)
http://beatrizsalas10.blogspot.com/2011/06/laura-ororbia-cuando-ata-su-pelo.html


Además, Recibo con alegría el reconocimiento a "En Fuga y Remolino", que  ofrece Cala, una autora trasandina -desde el punto de vista de acá, porque desde allá, la trasandina sería yo -, quien escribe  "lo reciben porque valoro su calidad escritural, los contenidos que abordan, lo que de ellos aprendo y por la entrega y aporte consistente y sistemático que me dejan en sus comentarios. " Ella es
Eva Magallanes                              La Cala y la realidad

Por supuesto,  quedan todos invitados a visitar a nuestros buenos vecinos.
Gracias por sostener el vuelo.
ABRAZOS.
                             Laura ORORBIA ©       
                     & &  &  Laura Ororbia  &  &  &           & &  &  Laura Ororbia  &  &  &      




martes, 14 de junio de 2011

Doliente como un tango

Qué importa quién


      si hasta la sombra corta
un frío que evapora de la sangre
y deja, gota a gota,
escarcha del abrazo
que se han negado a darle.
     La noche es como un tajo, Menárdez

   qué importa el nombre
de la cintura amiga
que acepte acompañarlo
    si prestará su cuerpo
y dejará en sus manos
las huellas de la piel
que le negó el abrazo.

LAURA ORORBIA
http://enfugayremolino.blogspot.com/

María Isabel Frutero

María Isabel Frutero
NO SE PUEDE HACER LADRILLOS CON LA POLVAREDA . Laura ORORBIA