Para mi Alma de Aprendiz

LOS VERDADEROS POETAS SON DE REPENTE

NACEN Y DESNACEN EN CUATRO LÍNEAS.

Gonzalo Rojas "80 veces nadie"

lunes, 25 de mayo de 2020

Abracadabra


¿Quién es esa mujer, la que interroga,
la que desgrana el arte sepulcral
en rito de palabra?
¿quién es?
                            & & & Laura Ororbia   & & &      30abril2019 16:43

ABRACADABRA

Pierde los oídos,
        enmascaran.

Migra hacia las yemas:
anuda, desata
empareja, acorta y alarga,
        sopla y aspira;
cumple en ti.
                 Solo hay vida intrapiel.

Anida hasta poder
Salir en patas
y mamar la ubre del Sol.
                                        & & & Laura Ororbia   & & &             30abril2019 16:54




Verbal y Magno
         Haz en Magia,
La Palabra.
                         & & & Laura Ororbia   & & &        30abril2019 17:00



TEXTUAL

Rutina de morir en cada punto
y de volver a respirar en el seguido.
Perder la Libertad en una estrofa
y sentir en versos, para Amar
la última luz,
                          la del crepúsculo que engarza
el orto de nacer en Sol
como Arte de la noche.
                                             & & & Laura Ororbia   & & &      30abril2019 17:11

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domingo, 3 de febrero de 2019

El grito feliz


   Un grito desde la calle en la que un chico se apropia del espacio auditivo del cielo de la noche, como un pájaro que trae aire a los oídos y refresca el techo del dormitorio, desde el margen invisible de la ventana.
.
   Una vecina -o su intolerancia protagonista de la queja- mete un zarpazo de sangre, constituye deshechos fileteando descaradamente el momento espontáneo, a faconazo impune le quita vida al grito – o lo pretende (-). Enciende las luces, retruca, echa amenaza, reprende y maldice en última instancia para hacer justicia.
.
  (-¡Que no!, ¡que solo compite!, que ella solo alarida en busca de aliado).
.
   Solo compite arando el territorio del oído para condenarlo al statu quo.
.
   Duele el silencio en la vereda por muerte de las calles cada noche.
   El grito vive lo nocturno, alienta a la sangre, la mezcla, la respira.
..
   Decir un grito muerto en la garganta, arruga, infarta, adolece tumba, acata exclusión como presagio de borceguíes pateando a mi cabeza su cabeza.
.
   El grito explota adentro y se expulsa hecho escamas filosas, hecho espinas punzantes, hecho hojitas de afeitar que “yelan” el aliento en fonemas suicidas, kamikazes comprimidos que estallan contra todo y se clavan fétidos en el choque al abrir la boca, al llevar el cuerpo, al dormir el pulso matando el instante sublime de la espontaneidad.
.
   ¿Quién tiene los derechos del aire de la calle?¿Quién?¿ quien la transita o quien le impone ventanas cerradas y la limita a no verla, a no escucharla?
.
   ¿Quién guarda el señorío del desierto?¿Quién guarda el pulso a la ciudad, el caminante o el de los postigos?

& &  &  Laura Ororbia  &  &  & 
LAO 3 febrero 2019 6:40

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sábado, 3 de marzo de 2018

Vivencia


Agarro la herida
como balsa única,
capaz de atesorar
mi corazón al sesgo
          - casi gusano,
tan mariposa como gripe
en vuelo radiante,
voy.

Laura Ororbi
a
16:02 22 feb 2018

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AHORA



Un ancla, un faro, un corazón deriva
en búsqueda
 

adentro soy poeta;

afuera, un caos perdido
en choque estruenda
contra de mí.

Atravieso un cuerpo
en cada respiración;
las palabras ya son nada.

El código común se perdió.
Adentro soy un caos
y mas allá, un diente de león en vuelo.


Laura Ororbia 
3 marzo 2018  23:40
copia. Laura Ororbia


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jueves, 1 de marzo de 2018

LATENCIA

Consagra la boca
el llano mustio de un recuerdo;
mi carne se hiere,

se hiere en la imagen 
- murmullo de labor dulce -,
contrapuesta y corrupta, 
que dibuja en los oídos
un silencio mendaz de colmena.

Las abejas jamás callan.

.
Laura ORORBIA
Laura Ororbia
.
1 Marzo 2018, 13:55

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lunes, 16 de enero de 2017

¿Adónde, dualidad, va mi destino?



                                          
.
La flecha que proyecto no se inclina
- el brote me conmueve-;
ya todas las palabras fueron dichas
             nada dice la luz, nada me toca
nada llega hasta el fondo.
.
Aquí, en mi escritorio, están las tripas;
en los ojos cerrados, quien me escucha;
              en este corazón que me domina
no hay más incertidumbre ni aquiescencia.
.
Cumplí mi rol
en la manada del animal creador del sufrimiento.
Abandono, a medio siglo, la respuesta.
.
            El viaje soy yo misma
                            soy del viento.

& &  &  Laura Ororbia  &  &  &    (A mi hija, por mí)
16 ENE 2017.
18:00

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sábado, 25 de junio de 2016

Lo ígneo de mi voz

                                                   A  Silvina  Ruffo.

Pongo mis libros en la tierra,
 el modo del decir
en ser de aire
elevo lo ígneo del mensaje
al cielo profundo
al trueno que rompa
y encienda esa alquimia que conmueve.


Me dejo llevar el alma pura
al sacro pedestal, lo nombro puente,
hago voz de las entrañas y convoco
al milagro hecho semilla  en mi presencia
para desperdigarlo entre los seres,
abundante de Amor
creativo,libre
soberano universal.

El espíritu en mi voz, se nombra puente.





& & & Laura Ororbia & & & 25 junio 2016  06:30 
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María Isabel Frutero

María Isabel Frutero
NO SE PUEDE HACER LADRILLOS CON LA POLVAREDA . Laura ORORBIA