Nadie piensa en morir
solo se muere
sin mensura
sin requisito
sin ser idóneo en ello
sinceramente
se muere muerto
y de repente.
& & & Laura Ororbia & & & 11 noviembre 2026 21:56
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EN FUGA y REMOLINO Soy la utopía de un ladrillo solo. Nací para cambiar al mundo, como todos y cada uno. Dicen que soy poeta ... Digo: En Fuga y Remolino, aquí como las hojas del invierno. Laura ORORBIA poesia poema
miércoles, 11 de noviembre de 2026
miércoles, 3 de junio de 2026
Batalla cultural
Es mi muerte
dejarme sin nombre
quitarme el oficio
matarte el salario
rompernos de adentro
Hacer Una Menos
y enfrentar con tanques
ahogarme la voz
bala al jubileo
gases al discapaz
al infante
al reportero
Rompernos los huesos
del alma
del aire
del sentimiento
Saberte en la vejez
y llamarte “planero”
indigno sobrante
ente sin derecho
y una vez más
Hacer Una Menos.
& & & Laura Ororbia & & & 3 junio 2026 15:06
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viernes, 14 de noviembre de 2025
Mi nieta
te besaré a tí
y será como a mi madre
enorme alma
pequeño ser
estampa eterna
Respiración continua entre ella
mi hijo y tu esencia
No dista cielo
sé que estás aquí
tú o ella
la continua vida.
& & & Laura ORORBIA & & & 14 noviembre 2025 5:28
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domingo, 24 de agosto de 2025
Textos posibles
Salgo detrás de la idea como otros salen a seguir a las mariposas.
Las palabras me captan y se hacen al modo de las partículas de vida que solo se pueden ver a través de la transparencia de un rayo de sol.
¿Las cazo?
No, las dejo hacer, las traduzco; decodifico su cuerpo, las marido y convulsiono, las choco amorosamente hasta que saquen chispas. Ahora respiran, la vida es de ellas; ahora, todo presente, aunque hablen del después.
& & & Laura ORORBIA & & & 24 ago 2025 11:05 /11:31
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viernes, 3 de enero de 2025
Felices años por venir
Mi paso fue tranquilo.
El vértigo es quien llama a la mujer poeta;
vértigo de muerte en cada esquina
en plan de ahorro previo al paraíso;
el solo de un jilguero enamorado
y el canto de alondra más bello y fatal.
Vértigo de amores que dan vida
con la dicroica luz de un escenario
estado visceral, catárquico, inaudito:
otra esquina
otro mundo
otra ausencia,
un nuevo sitio.
.
& & & Laura ORORBIA & & & diciembre 2014
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jueves, 2 de enero de 2025
Obsidiana
Moldeaste sin tocarme
un laberinto
con filo de obsidiana en la garganta
.
Se abortó el grito
un remolino airea la oclusión
desenredando todo
.
Para salir de ahí
salir de mí
paladas de tierra hasta encontrarme
.
Caminos de lombriz
túnel de aire
.
aquí, la excusa de obsidiana
germina otra luz.
.
Laura Ororbia
2 enero 2025. 14:41
& & & Laura Ororbia & & & 111614
miércoles, 1 de enero de 2025
Etérea
Tus ojos extraviaron mi alma
A través de mí
como aire cruzas
sin chocarte
Etérea
sin grumos
cada pieza de mi cuerpo
disuelta para que pases
sin reflejo
sin herida
sin sangre.
Laura Ororbia
1 enero 2025. 11:44
“Etérea”
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jueves, 17 de agosto de 2023
"Argentinitos a examen"
17de Agosto 1850 - 2023
En homenaje al Libertador General Don José de San Martín
y a todos los héroes que pertenecen a tu familia:
Imagen obtenida de internet, derechos pertenecen a su creador, tal como aclara la fuente, a saber;
Aclaro que el texto lo tomé prestado, y la edición la facilitó una amiga! Que viva la construcción colectiva de pensamiento
lunes, 25 de mayo de 2020
Abracadabra
¿Quién es
esa mujer, la que interroga,
la que
desgrana el arte sepulcral
en rito
de palabra?
¿quién
es?
& & & Laura Ororbia & & & 30abril2019 16:43
ABRACADABRA
Pierde
los oídos,
enmascaran.
Migra
hacia las yemas:
anuda,
desata
empareja,
acorta y alarga,
sopla y aspira;
cumple en
ti.
Solo hay vida intrapiel.
Anida
hasta poder
Salir en
patas
y mamar
la ubre del Sol.
&
& & Laura Ororbia & & & 30abril2019 16:54
Verbal y
Magno
Haz en Magia,
La
Palabra.
& & & Laura Ororbia & & & 30abril2019
17:00
TEXTUAL
Rutina de
morir en cada punto
y
de volver a respirar en el seguido.
Perder la
Libertad en una estrofa
y sentir
en versos, para Amar
la última
luz,
la del crepúsculo que engarza
el
orto de nacer en Sol
como
Arte de la noche.
&
& & Laura Ororbia & & & 30abril2019 17:11
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domingo, 3 de febrero de 2019
El grito feliz
Un
grito desde la calle en la que un chico se apropia del espacio
auditivo del cielo de la noche, como un pájaro que trae aire a los
oídos y refresca el techo del dormitorio, desde el margen invisible
de la ventana.
.
Una
vecina -o su intolerancia
protagonista de la queja- mete un zarpazo de sangre, constituye
deshechos fileteando descaradamente el momento espontáneo, a
faconazo impune le quita vida al grito – o lo pretende (-).
Enciende las luces, retruca, echa amenaza, reprende y maldice en
última instancia para hacer justicia.
.
(-¡Que
no!, ¡que solo compite!, que ella solo alarida en busca de aliado).
.
Solo
compite arando el territorio del oído para condenarlo al statu quo.
.
Duele
el silencio en la vereda por muerte de las calles cada noche.
El
grito vive lo nocturno, alienta a la sangre, la mezcla, la respira.
..
Decir
un grito muerto en la garganta, arruga, infarta, adolece tumba, acata
exclusión como presagio de borceguíes pateando a mi cabeza su
cabeza.
.
El
grito explota adentro y se expulsa hecho escamas filosas, hecho
espinas punzantes, hecho hojitas de afeitar que “yelan” el
aliento en fonemas suicidas, kamikazes comprimidos que estallan
contra todo y se clavan fétidos en el choque al abrir la boca, al
llevar el cuerpo, al dormir el pulso matando el instante sublime de
la espontaneidad.
.
¿Quién
tiene los derechos del aire de la calle?¿Quién?¿ quien la transita
o quien le impone ventanas cerradas y la limita a no verla, a no
escucharla?
.
¿Quién
guarda el señorío del desierto?¿Quién guarda el pulso a la
ciudad, el caminante o el de los postigos?
& & & Laura Ororbia & & &
LAO
3 febrero 2019 6:40
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María Isabel Frutero
NO SE PUEDE HACER LADRILLOS CON LA POLVAREDA . Laura ORORBIA